Listopad

Marian Ośniałowski

Alexander Bolotoff

Spadają w ciemność senne dni.

Nieważne, krótkie, puste, blade.

Ale po nocach nam się śni

"die Ungarische Rapsodie".

Dzwoni przez mrok, dzwoni przez mgły,

poprzez deszczową serenadę.

Cygańskim krzykiem rwie nam sny,

a świat smutnieje listopadem.

Z liści pozostał nalot rdzy

I mgła się w okna wsącza sina.

Ale węgierskiej rapsodii rytm

o słońcu nocą przypomina.

A potem świt zabiera sny,

deszczem za oknem gra aubadę.

I przemijamy jak te dni,

nieważne, krótkie, puste, blade.