Marina Cwietajewa

***

Kiedy patrzę na lecące liście, 

Które na uliczny bruk opadają,

Jakby wyszły spod pędzla artyście,

Jego obraz lotem swym wykańczają.

Myślę (że nie jestem już w niczyim guście,

Ani moja figura, ani wygląd zadumany),

Czy wyraźnie żółty, czy rdzawy zdecydowanie, 

Jeden taki liść na górze – zapomniany.

tłum. z rosyjskiego Ryszard Mierzejewski